Đơn li hôn và giấy nợ
Tôi gội đầu ba lần.
Lần thứ nhất, nước chảy xuống sàn nhà vẫn còn vẩn đục màu cháo. Vụn hành, sợi gừng, vài mảnh hải sản nhỏ mắc trong tóc trôi xuống theo dòng nước.
Lần thứ hai, mùi tanh nhạt đi một chút, nhưng khi tôi cúi đầu, hơi nước bốc lên vẫn khiến dạ dày cuộn lại.
Lần thứ ba, da đầu tôi rát đến mức tê đi.
Tôi tắt vòi sen.
Trong phòng tắm chỉ còn tiếng nước nhỏ xuống nền gạch.
Tôi đứng trước gương, nhìn người phụ nữ trong đó.
Tóc ướt dính vào hai bên má, mắt không đỏ, môi cũng không run. Trên cổ tôi có một vệt đỏ do cháo nóng để lại, không nghiêm trọng, nhưng nhìn rất rõ dưới ánh đèn trắng lạnh.
Thật ra bát cháo đó không đủ khiến tôi sụp đổ.
Thứ khiến tôi sụp đổ là tiếng cười.
Tiếng cười của Trịnh Giai Lộ.
Tiếng cười của mẹ chồng.
Tiếng cười khẽ của cha chồng.
Và khóe môi cong lên của Trịnh Dịch Thành.
Tôi lấy khăn lau tóc, thay một bộ quần áo sạch. Khi mở cửa phòng tắm bước ra, bên ngoài phòng khách vẫn còn tiếng cãi cọ.
Không ai hỏi tôi có bị bỏng không.
Không ai gõ cửa hỏi tôi có cần thuốc không.
Lưu Mỹ Phương đang lớn tiếng:
“Ngày vui như vậy mà nó làm thành cái gì? Trước mặt cả nhà nói ly hôn, nó muốn ai mất mặt?”
Trịnh Quốc Bân trầm giọng:
“Được nuông chiều quá rồi. Đàn bà bây giờ kiếm được chút tiền là tưởng mình ghê gớm.”
Trịnh Giai Lộ cười nhạt:
“Con đã nói chị ta không biết đùa mà. Chỉ một bát cháo thôi, làm như con làm gì ghê gớm lắm.”
Chỉ một bát cháo thôi.
Tôi đứng trong phòng ngủ, nghe câu đó, bỗng thấy lòng mình lạnh đến tận đáy.
Đúng vậy.
Với bọn họ, đó chỉ là một bát cháo.
Nhưng với tôi, đó là năm năm.
Năm năm tôi dậy sớm hơn cả nhà để chuẩn bị bữa sáng.
Năm năm tôi tan làm muộn vẫn phải ghé chợ mua rau.
Năm năm tôi đưa tiền, đưa sức, đưa thời gian, đưa lòng tự trọng ra đổi lấy hai chữ yên ổn.
Cuối cùng đổi được một bát cháo hất lên đầu và tiếng cười của cả bàn.
Tôi kéo vali từ dưới gầm tủ ra.
Chiếc vali màu xám rất lâu rồi chưa dùng đến. Lần gần nhất tôi mở nó là khi cùng Trịnh Dịch Thành đi tuần trăng mật ở Hàng Châu. Khi ấy tôi còn tưởng cuộc hôn nhân này là nơi mình sẽ ở lại cả đời.
Tôi mở ngăn kéo đầu giường.
Căn cước.
Giấy đăng ký kết hôn.
Bản sao sổ hộ khẩu.
Thẻ ngân hàng.
Hợp đồng mua căn hộ Cẩm Tú Uyển.
Hóa đơn trả góp nhà mấy năm nay.
Giấy tờ học phí của Trịnh An.
Tôi xếp từng thứ vào túi tài liệu.
Trong ngăn kéo cuối cùng có một ổ cứng nhỏ màu đen và một chiếc USB màu bạc.
Tôi cầm chúng lên, lòng bàn tay lạnh đi.
Trong đó có bản sao toàn bộ tin nhắn quan trọng mấy năm qua.
Có sao kê chuyển khoản 380.000 tệ từ tài khoản của tôi sang Trịnh Giai Lộ.
Có ảnh chụp đoạn trò chuyện cô ta nói: “Chị dâu, em mượn trước để mở tiệm, sau này có tiền em trả.”
Có tin nhắn Lưu Mỹ Phương gửi: “Tư Dư, con yên tâm, cửa hàng Giai Lộ ổn định rồi, mẹ bảo nó trả cả gốc lẫn lãi cho con.”
Có đoạn ghi âm Trịnh Dịch Thành nói: “Coi như giúp Giai Lộ khởi nghiệp, anh chắc chắn không để em thiệt.”
Có những hóa đơn thuốc của cha chồng, phiếu đóng tiền khám sức khỏe của mẹ chồng, biên lai học phí của Trịnh An, lịch sử chuyển khoản chi tiêu gia đình.
Tôi từng giữ chúng không phải vì muốn kiện ai.
Tôi chỉ là người làm kế toán lâu năm, có thói quen lưu lại chứng từ.
Hạ Nghiên từng nói với tôi:
“Cậu có thể mềm lòng trong tình cảm, nhưng giấy tờ thì đừng mềm. Một ngày nào đó, nếu họ còn biết điều, cậu sẽ không cần dùng. Nếu họ không biết điều, đó là đường lui của cậu.”
Lúc đó tôi còn cười cô ấy nghĩ quá xa.
Bây giờ tôi mới biết, người ngoài đôi khi nhìn rõ hơn người trong cuộc.
Tôi lấy thêm vài bộ quần áo của mình, rồi sang phòng trẻ em lấy quần áo của Trịnh An.
Thằng bé ngồi trên giường nhỏ, ôm con khủng long bông, đôi mắt vẫn còn ngơ ngác.
“Mẹ.”
Tôi ngồi xuống trước mặt con.
“Sao con chưa ngủ?”
Nó nhìn tóc tôi.
“Mẹ còn đau không?”
Cổ họng tôi nghẹn lại rất nhẹ.
Cả căn nhà này, người đầu tiên hỏi tôi có đau không, lại là một đứa trẻ bốn tuổi.
Tôi đưa tay xoa tóc con.
“Không đau nữa.”
Nó cúi đầu, giọng nhỏ xíu:
“Cô út làm đổ cháo lên mẹ. Bà nội cười. Ba cũng cười.”
Tay tôi khựng lại.
Tôi không muốn một đứa trẻ phải nhớ những cảnh như vậy.
Nhưng nó đã nhìn thấy.
Tôi cũng không muốn nói dối nó.
Tôi kéo khóa áo khoác cho con, nói:
“Mẹ đưa con ra ngoài ở vài ngày.”
Trịnh An ngẩng đầu hỏi:
“Vì sao mẹ không ở nhà nữa?”
Tôi nhìn đôi mắt trong veo của nó.
Rất lâu sau, tôi nói:
“Vì mẹ muốn sống ở nơi không ai được phép bắt nạt mẹ.”
Nó ngẩn ra, sau đó ôm chặt con khủng long bông, gật đầu rất khẽ.
Tôi kéo vali ra phòng khách.
Bữa cơm sinh nhật đã nguội.
Bánh kem còn chưa cắt. Dòng chữ “Chúc Giai Lộ ngày càng rực rỡ” trên mặt bánh nhìn chói mắt dưới ánh đèn vàng.
Lưu Mỹ Phương thấy tôi kéo vali ra, lập tức đứng bật dậy.
“Ôn Tư Dư, con thật sự muốn đi?”
Tôi không đáp.
Trịnh Giai Lộ ngồi trên sofa, vắt chân, cầm điện thoại lướt màn hình.
“Chị dâu, chị diễn hơi lâu rồi đó. Đi thì đi, đừng có vài ngày nữa lại khóc lóc quay về.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô yên tâm. Tôi không quay về đâu.”
Trịnh Giai Lộ bĩu môi.
Lưu Mỹ Phương bước tới muốn kéo Trịnh An lại.
“An An ở lại. Vợ chồng cãi nhau là chuyện của người lớn, con không được mang cháu nội nhà họ Trịnh đi.”
Tôi nghiêng người chắn trước mặt con.
“Mẹ muốn cướp con trước mặt tôi à?”
Sắc mặt bà ta sa sầm.
“Cướp cái gì mà cướp? Nó họ Trịnh, là cháu nội nhà họ Trịnh.”
Tôi nói:
“Nó cũng là con tôi.”
Trịnh Dịch Thành đứng ở cửa phòng ngủ, mặt âm trầm.
“Để cô ấy đi.”
Lưu Mỹ Phương quay đầu:
“Dịch Thành!”
Anh ta nhìn tôi, ánh mắt lạnh lùng xen chút bực bội.
“Cô ấy muốn làm mình làm mẩy thì để cô ấy đi. Vài ngày nữa nghĩ thông rồi tự biết quay về.”
Tôi không nói thêm một chữ.
Tôi dắt Trịnh An ra cửa.
Lúc cửa thang máy đóng lại, tôi vẫn nghe thấy giọng Trịnh Giai Lộ từ trong nhà truyền ra:
“Để xem chị ta chịu được mấy ngày.”
Cửa thang máy khép kín.
Tiếng nói bị cắt đứt.
Tôi nhìn con số tầng nhảy xuống từng tầng.
Từ tầng mười sáu xuống tầng một.
Mỗi một con số đổi đi, tôi cảm giác có thứ gì đó trên vai mình nhẹ đi một chút.
Ra khỏi khu Cẩm Tú Uyển, gió đêm thổi qua làm tóc tôi lạnh buốt.
Tôi gọi xe, đưa Trịnh An về căn hộ nhỏ của mẹ ruột tôi.
Mẹ tôi sống một mình ở khu dân cư cũ phía nam thành phố. Căn hộ không lớn, hai phòng ngủ, đồ đạc cũ nhưng sạch sẽ. Bà mở cửa nhìn thấy tôi kéo vali, tay dắt con, đầu tóc còn ẩm, lập tức hiểu ra có chuyện.
Bà không hỏi ngay.
Bà chỉ cúi xuống ôm Trịnh An vào lòng.
“An An ngoan, vào trong ăn chút cháo nóng với bà ngoại.”
Từ “cháo” vừa lọt vào tai, tôi hơi khựng lại.
Mẹ tôi nhận ra, ánh mắt tối xuống.
Bà đưa con vào phòng khách, đặt đồ chơi trước mặt nó rồi quay lại nhìn tôi.
“Tư Dư, xảy ra chuyện gì?”
Tôi nói rất ngắn:
“Con muốn ly hôn.”
Mẹ tôi im lặng.
Tôi tưởng bà sẽ khuyên tôi suy nghĩ kỹ, hoặc nói vì con mà nhịn thêm. Nhưng bà chỉ kéo tôi ngồi xuống, lấy hộp thuốc bỏng trong ngăn kéo ra.
“Đưa cổ mẹ xem.”
Tôi cúi đầu.
Bà bôi thuốc lên vệt đỏ trên cổ tôi, động tác rất nhẹ.
Một lúc sau, bà nói:
“Đau không?”
Tôi lắc đầu.
“Không đau.”
Bà không tin.
Nhưng bà không vạch trần.
Chỉ nói:
“Không muốn quay về thì đừng quay về. Mẹ còn sống, con và An An không đến mức không có chỗ ở.”
Đêm đó tôi ngủ rất ít.
Gần rạng sáng, điện thoại bắt đầu rung.
Là Lưu Mỹ Phương.
Tôi nhìn màn hình vài giây, sau đó bấm ghi âm rồi mới nhận máy.
Vừa kết nối, giọng bà đã đập thẳng vào tai:
“Ôn Tư Dư, con còn biết nghe điện thoại à? Con xem hôm qua con làm cái gì? Sinh nhật Giai Lộ bị con phá thành như vậy, cả nhà ăn không ngon, ngủ không yên!”
Tôi ngồi bên cửa sổ, nhìn bầu trời Tô Thành còn chưa sáng hẳn.
“Có chuyện gì sao?”
“Con còn hỏi có chuyện gì? Con là con dâu nhà họ Trịnh, nửa đêm kéo cháu nội đi, con muốn người ngoài nhìn vào nói nhà chúng ta thế nào?”
Tôi nói:
“Vậy mẹ sợ người ngoài nói, hay sợ người ngoài biết?”
Đầu dây bên kia nghẹn một chút.
Sau đó giọng bà càng cao hơn:
“Con đừng có dùng giọng đó nói chuyện với mẹ. Con dâu tốt không ai tính toán với nhà chồng như con. Giai Lộ chỉ là trượt tay, con lại đòi ly hôn, còn đòi nợ. Con làm vậy là bất hiếu, là không biết điều.”
Tôi không cãi.
Bà tiếp tục:
“Nếu con còn muốn quay về nhà họ Trịnh, hôm nay dẫn An An về, xin lỗi cha con, xin lỗi mẹ, xin lỗi Giai Lộ. Chuyện này mẹ có thể coi như chưa xảy ra.”
Tôi hỏi:
“Nếu con không xin lỗi thì sao?”
Lưu Mỹ Phương cười lạnh.
“Vậy con đừng trách nhà họ Trịnh không nhận con dâu này nữa.”
Tôi nhìn thời lượng ghi âm đang chạy trên màn hình.
Sau đó nói:
“Được.”
Bà có lẽ không ngờ tôi đáp như vậy.
“Con nói gì?”
“Tôi nói, được.”
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, Trịnh Giai Lộ đăng một video vào nhóm bạn chung.
Nhóm đó vốn là nhóm họ hàng và vài người quen của nhà họ Trịnh. Tôi rất ít nói chuyện trong đó, nhưng chưa rời nhóm.
Video quay đúng khoảnh khắc bát cháo hất lên đầu tôi.
Có lẽ vì cô ta muốn ghi lại cảnh sinh nhật, nên cả bàn ăn đều nằm trong khung hình.
Trong video, tôi đứng bên cạnh bàn, tóc và mặt đầy cháo. Trịnh Giai Lộ vừa cười vừa nói:
“Chị dâu, em trượt tay thôi mà.”
Ngay sau đó là tiếng cười.
Tiếng cười của cả bàn.
Cô ta còn viết kèm một câu:
“Chị dâu nhà tôi không biết đùa, mọi người nói xem có phải chuyện nhỏ bị chị ấy làm quá lên không?”
Bên dưới nhanh chóng có vài người họ hàng trả lời.
“Gia đình đùa nhau thôi mà.”
“Chị dâu trẻ bây giờ dễ tự ái thật.”
“Giai Lộ vẫn nghịch như hồi nhỏ.”
Tôi nhìn những dòng chữ đó, không phản hồi.
Tôi chỉ chụp màn hình.
Tải video xuống.
Lưu vào ổ cứng.
Đặt tên tệp: “Chứng cứ bị xúc phạm tại bữa cơm sinh nhật Trịnh Giai Lộ”.
Sau đó tôi gửi video cho Hạ Nghiên.
Cô ấy trả lời rất nhanh:
“Cô ta tự đưa chứng cứ tới cửa. Đừng phản ứng trong nhóm. Chín giờ đến văn phòng tớ.”
Tôi đáp:
“Được.”
Chín giờ sáng, tôi gửi Trịnh An cho mẹ, rồi đến văn phòng luật sư của Hạ Nghiên.
Văn phòng của cô ấy nằm trên tầng hai mươi mốt một tòa nhà thương mại ở khu Nam Tân. Tường kính sạch sẽ, bàn làm việc gọn gàng, trên kệ có rất nhiều hồ sơ được đánh mã số.
Hạ Nghiên mặc áo sơ mi trắng, tóc buộc thấp. Nhìn thấy vệt đỏ trên cổ tôi, ánh mắt cô ấy lạnh xuống.
“Bị bỏng?”
“Không nghiêm trọng.”
“Có ảnh không?”
“Có.”
Tôi mở điện thoại cho cô ấy xem ảnh chụp tối qua.
Hạ Nghiên không nói lời an ủi dư thừa.
Cô ấy chỉ kéo ghế cho tôi ngồi, đặt một ly nước ấm trước mặt.
“Bắt đầu đi.”
Tôi lấy từng tập tài liệu trong túi ra.
Sao kê chuyển khoản 380.000 tệ.
Tin nhắn với Trịnh Giai Lộ.
Tin nhắn với Lưu Mỹ Phương.
Ghi âm cuộc gọi sáng nay.
Đoạn ghi âm cũ của Trịnh Dịch Thành.
Hóa đơn trả góp căn hộ Cẩm Tú Uyển.
Lịch sử chuyển tiền học phí của Trịnh An.
Biên lai thuốc men của Trịnh Quốc Bân.
Phiếu khám định kỳ của Lưu Mỹ Phương.
Video bữa cơm sinh nhật.
Hạ Nghiên xem rất kỹ.
Cô ấy mở laptop, tạo thư mục riêng cho từng loại chứng cứ.
“Khoản 380.000 tệ này rất quan trọng. Ghi chú chuyển khoản là ‘Cho Giai Lộ mượn mở tiệm’, cộng với tin nhắn cô ta thừa nhận mượn, tin nhắn mẹ chồng cậu nói sẽ trả gốc lẫn lãi, hướng đòi khoản vay khá vững.”
Tôi hỏi:
“Có thể đòi được không?”
“Có thể làm.”
Cô ấy gõ vài dòng ghi chú.
“Nhưng còn một hướng khác. Nếu chứng minh đây là khoản góp vốn ban đầu vào Thanh Nhan, có thể yêu cầu xác định phần góp vốn hoặc lợi ích tương ứng. Nhưng hướng này sẽ phức tạp hơn, thời gian dài hơn, cần đối chiếu dòng tiền, mô hình kinh doanh, sổ sách của cửa hàng.”
Tôi nhìn dòng sao kê trên giấy.
380.000 tệ.
Số tiền tôi từng gom góp nhiều năm, từng nghĩ đưa ra là để giúp một gia đình.
Bây giờ tôi không còn muốn liên quan đến cái gọi là sự nghiệp của Trịnh Giai Lộ nữa.
Tôi nói:
“Tôi không đòi tình nghĩa nữa. Tôi chỉ đòi tiền của tôi.”
Hạ Nghiên nhìn tôi.
Một lúc sau, cô ấy gật đầu.
“Được. Vậy đi theo hướng đòi khoản vay, yêu cầu trả gốc, tính lãi hợp lý. Còn video bữa cơm và việc cô ta đăng lên nhóm, có thể dùng để yêu cầu xin lỗi công khai, gỡ bỏ nội dung, nếu gây ảnh hưởng danh dự.”
Tôi hỏi:
“Ly hôn thì sao?”
“Cậu quyết rồi?”
“Quyết rồi.”
Hạ Nghiên dựa lưng vào ghế.
“Trịnh Dịch Thành có khả năng ban đầu không chịu ký. Nhưng dựa theo tính cách anh ta, nếu cậu cứng rắn và đưa ra việc phân chia tài sản rõ ràng, anh ta có thể ký vì sĩ diện. Anh ta sẽ nghĩ cậu đang làm quá, nghĩ ký xong cậu sẽ hối hận.”
Tôi cười nhạt.
“Anh ta vẫn luôn nghĩ tôi không rời được nhà họ Trịnh.”
“Vậy để anh ta ký.”
Hạ Nghiên đẩy một tập giấy tới trước mặt tôi.
“Cậu không cần cãi nhau với họ. Người không biết xấu hổ thì cứ để giấy trắng mực đen dạy họ.”
Buổi chiều hôm đó, tôi gọi cho Trịnh Dịch Thành.
Điện thoại reo rất lâu anh ta mới nghe.
Giọng anh ta lạnh nhạt:
“Em nghĩ thông rồi?”
Tôi nói:
“Ngày mai chín giờ, Cục Dân chính khu Nam Tân. Mang theo giấy tờ.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Sau đó anh ta bật cười một tiếng.
“Ôn Tư Dư, em thật sự muốn diễn đến bước này?”
“Tôi không diễn.”
“Vì một bát cháo?”
Tôi nói:
“Đến đó rồi nói.”
Anh ta có lẽ bị sự bình tĩnh của tôi chọc giận.
“Được. Anh đi với em. Anh muốn xem em có thật sự dám ký không.”
Tôi cúp máy.
Sáng hôm sau, trời Tô Thành âm u.
Tôi mặc một chiếc áo khoác màu be, trang điểm rất nhẹ, che đi vệt đỏ trên cổ. Hạ Nghiên đi cùng tôi đến Cục Dân chính khu Nam Tân nhưng không vào trong, chỉ đứng bên ngoài chờ.
Trịnh Dịch Thành đến muộn mười phút.
Anh ta mặc áo sơ mi xám, tóc chải gọn, trên mặt vẫn là vẻ mệt mỏi thiếu kiên nhẫn.
Nhìn thấy tôi, câu đầu tiên anh ta nói là:
“An An đâu?”
“Ở chỗ mẹ tôi.”
Anh ta nhíu mày.
“Em mang con đi mấy ngày rồi, còn chưa đủ à?”
Tôi không đáp.
Chúng tôi bước vào bên trong.
Điều hòa trong Cục Dân chính rất lạnh.
Hàng ghế chờ màu xám đặt sát tường. Vài cặp vợ chồng ngồi rải rác, có người cúi đầu nhìn điện thoại, có người quay mặt sang hai hướng khác nhau, có người nắm chặt túi tài liệu trong tay.
Không ai ồn ào.
Ly hôn ở nơi này không giống trong phim.
Không có tiếng khóc xé lòng.
Không có cảnh níu kéo giữa đại sảnh.
Chỉ có tiếng máy gọi số.
Tiếng giấy tờ lật.
Tiếng bút ký lên mặt giấy.
Và tiếng con dấu đóng xuống, khô khốc, lạnh lùng.
Trịnh Dịch Thành ngồi cạnh tôi, cách nửa cánh tay.
Anh ta nhìn màn hình gọi số, bỗng nói:
“Nếu bây giờ em xin lỗi mẹ và Giai Lộ, anh có thể coi như chưa có chuyện gì.”
Tôi nhìn thẳng phía trước.
Anh ta tiếp tục:
“Em biết mẹ anh là người sĩ diện. Hôm đó em nói ly hôn trước mặt cha mẹ, mẹ tức giận cũng bình thường. Giai Lộ thì từ nhỏ được chiều, tính trẻ con, nhưng nó không có ác ý.”
Tôi vẫn không đáp.
Anh ta quay đầu nhìn tôi.
“Em thật sự muốn vì một bát cháo mà phá nát gia đình này?”
Tôi chậm rãi quay sang.
Người đàn ông trước mặt tôi từng ngủ bên cạnh tôi năm năm. Tôi từng chờ anh ta về ăn cơm, từng mua thuốc dạ dày cho anh ta, từng thức trắng đêm khi anh ta sốt cao.
Tôi từng tưởng anh ta là người nhà của tôi.
Nhưng lúc tôi bị bát cháo hất lên đầu, anh ta cười.
Tôi nói:
“Tôi ly hôn không phải vì một bát cháo.”
Anh ta cau mày.
Tôi nhìn vào mắt anh ta, nói từng chữ:
“Tôi ly hôn vì các người đều cười.”
Sắc mặt Trịnh Dịch Thành khựng lại.
Đúng lúc đó, màn hình gọi đến số của chúng tôi.
Tôi đứng dậy trước.
Nhân viên làm việc theo quy trình rất nhanh. Kiểm tra giấy tờ, xác nhận thông tin, hỏi lại hai bên có tự nguyện hay không.
Khi câu hỏi đó vang lên, Trịnh Dịch Thành nhìn tôi.
Có lẽ đến tận giây phút ấy, anh ta vẫn chờ tôi đổi ý.
Tôi nói:
“Tự nguyện.”
Anh ta mím môi, cuối cùng cũng nói:
“Tự nguyện.”
Tôi ký tên mình xuống.
Ôn Tư Dư.
Ba chữ này, tôi đã từng ký trên giấy đăng ký kết hôn với tâm trạng hồi hộp và mong đợi.
Hôm nay, tôi ký trên giấy ly hôn.
Tay tôi rất vững.
Không run.
Không ngập ngừng.
Khi con dấu đóng xuống, âm thanh “cộp” vang lên rất nhẹ.
Nhưng trong lòng tôi, nó giống như một cánh cửa nặng nề cuối cùng cũng khép lại.
Tôi không thấy vui sướng.
Cũng không thấy đau đớn.
Chỉ thấy nhẹ.
Như thể một vật nặng đè trên vai suốt năm năm, cuối cùng được đặt xuống.
Bước ra khỏi Cục Dân chính, Trịnh Dịch Thành vẫn cầm giấy ly hôn trong tay, ánh mắt có chút mơ hồ.
Anh ta nói:
“Ôn Tư Dư, em sẽ hối hận.”
Tôi cất giấy tờ vào túi.
“Có lẽ người hối hận không phải tôi.”
Anh ta cười lạnh.
“Em thật sự nghĩ rời khỏi nhà họ Trịnh, em sống tốt hơn?”
Tôi nhìn anh ta.
“Ít nhất sau này không ai được hất cháo lên đầu tôi rồi bắt tôi xin lỗi.”
Nói xong, tôi đi về phía Hạ Nghiên.
Cô ấy đứng bên đường, nhìn thấy vẻ mặt tôi, không hỏi kết quả.
Chỉ nói:
“Đi thôi. Tiếp theo là giấy nợ.”
Chiều hôm đó, văn bản yêu cầu trả nợ được gửi đến Trịnh Giai Lộ.
Nội dung rất rõ ràng.
Yêu cầu Trịnh Giai Lộ hoàn trả khoản vay 380.000 tệ trong thời hạn quy định, kèm lãi hợp lý theo pháp luật. Đồng thời yêu cầu cô ta xóa video đã đăng trong nhóm, dừng mọi hành vi lan truyền nội dung xúc phạm danh dự của tôi, và xin lỗi công khai về hành vi cố ý hất cháo trong bữa cơm sinh nhật.
Nếu quá thời hạn không thực hiện, chúng tôi sẽ nộp đơn khởi kiện tại Tòa án nhân dân khu Nam Tân.
Văn bản gửi đi chưa đầy một tiếng, điện thoại của tôi lại reo.
Là Lưu Mỹ Phương.
Tôi bật ghi âm, nhận máy.
Giọng bà gần như rít lên:
“Ôn Tư Dư, con điên rồi phải không? Con thật sự gửi giấy đòi nợ cho Giai Lộ?”
Tôi nói:
“Không phải giấy đòi nợ. Là văn bản yêu cầu trả nợ.”
“Có gì khác nhau? Đều là người một nhà, con làm vậy là muốn ép chết Giai Lộ sao?”
Tôi nhìn bản giấy ly hôn đặt trên bàn.
“Từ hôm nay, tôi không phải người nhà họ Trịnh nữa. Nợ thì trả, sai thì xin lỗi.”
Lưu Mỹ Phương tức đến bật cười.
“Con đúng là lòng dạ độc ác. Giai Lộ là em gái Dịch Thành, cũng từng gọi con là chị dâu. Chút tiền đó con cũng đòi, con không sợ người ta nói con tham sao?”
Tôi hỏi:
“Nếu chỉ là chút tiền, sao cô ta không trả?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi nói tiếp:
“Nếu người một nhà không cần giấy nợ, vậy tại sao lúc trả tiền các người lại không nhớ mình là người một nhà?”
Lưu Mỹ Phương thở dốc.
“Con đừng tưởng cầm mấy tờ giấy là dọa được nhà họ Trịnh. Cửa hàng Thanh Nhan là tâm huyết của Giai Lộ. Con dám phá nó, mẹ không tha cho con.”
Tôi nói:
“Cửa hàng của cô ta có bị phá hay không, không phải do tôi. Là do cô ta có trả tiền và xin lỗi hay không.”
Tôi cúp máy.
Lần này, tôi không thấy tim đập nhanh.
Cũng không thấy sợ.
Đêm đó, Trịnh Giai Lộ nhắn tin cho tôi.
Chỉ có một câu:
“Ôn Tư Dư, chị có bản lĩnh thì kiện đi.”
Tôi chụp màn hình, gửi cho Hạ Nghiên.
Hạ Nghiên trả lời:
“Được. Vậy nộp đơn.”
Ba ngày sau, hồ sơ được nộp lên Tòa án nhân dân khu Nam Tân.
Hạ Nghiên chuẩn bị rất đầy đủ.
Đơn khởi kiện.
Sao kê ngân hàng.
Tin nhắn mượn tiền.
Tin nhắn hứa trả.
Ghi âm liên quan.
Bản sao video bữa cơm.
Ảnh chụp vết đỏ trên cổ tôi.
Ảnh chụp bài đăng trong nhóm.
Danh sách khoản chi cần dùng cho phân chia tài sản hôn nhân.
Khi nhân viên tòa kiểm tra hồ sơ, tôi ngồi bên cạnh, nhìn từng tờ giấy được đặt vào tập.
Tôi bỗng nhớ đến năm năm trước, khi chuyển 380.000 tệ cho Trịnh Giai Lộ, tôi từng không muốn làm rõ quá.
Tôi sợ làm rõ sẽ tổn thương tình cảm.
Bây giờ nghĩ lại, tình cảm không bị tổn thương vì giấy nợ.
Tình cảm bị tổn thương vì người mượn tiền chưa từng nghĩ phải trả.
Rời khỏi tòa án, Hạ Nghiên nói:
“Sau khi thụ lý, bên kia sẽ nhận thông báo. Chuẩn bị tinh thần, họ sẽ tìm cậu làm ầm.”
Tôi nói:
“Không sao.”
Cô ấy nhìn tôi.
“Thật sự không sao?”
Tôi nhìn bậc thang trước tòa.
Người đến người đi, ai cũng cầm trong tay một tập hồ sơ. Có người đến đòi tiền, có người đến ly hôn, có người đến phân chia tài sản, có người đến lấy lại công bằng muộn màng.
Tôi nói:
“Trước đây tôi sợ làm ầm vì còn muốn giữ một gia đình. Bây giờ không cần giữ nữa.”
Hạ Nghiên không nói gì thêm.
Buổi tối hôm đó, ở một nơi khác của thành phố Tô Thành, Trịnh Giai Lộ đang trong cửa hàng Thanh Nhan.
Cô ta vừa kết thúc một buổi livestream giới thiệu liệu trình chăm sóc da. Trên màn hình điện thoại, cô ta vẫn cười rất tươi, nói với khách hàng rằng phụ nữ phải độc lập, phải yêu bản thân, phải có sự nghiệp của riêng mình.
Nhân viên đứng bên cạnh khen:
“Chị Giai Lộ hôm nay trạng thái tốt quá.”
Cô ta đặt điện thoại xuống, nhấp một ngụm cà phê.
“Đương nhiên. Mấy chuyện vặt trong nhà, chẳng ảnh hưởng gì đến chị.”
Ngoài miệng cô ta nói vậy.
Nhưng từ hôm nhận văn bản yêu cầu trả nợ, cô ta đã mất ngủ hai đêm.
380.000 tệ hiện tại không phải cô ta không lấy ra được.
Nhưng nếu trả, chẳng khác nào thừa nhận năm đó cửa hàng Thanh Nhan mở được là nhờ tiền của Ôn Tư Dư.
Nếu chuyện này truyền ra ngoài, hình tượng “nữ chủ tự lập từ hai bàn tay trắng” cô ta xây dựng bấy lâu sẽ nứt ra.
Khách hàng của Thanh Nhan phần lớn là phụ nữ thành thị có thu nhập ổn định. Họ thích câu chuyện phụ nữ độc lập, thích hình ảnh một bà chủ tự mình gây dựng sự nghiệp. Nếu họ biết bà chủ ấy từng nhận tiền chị dâu, không trả, còn hất cháo làm nhục chị dâu trong bữa cơm gia đình, họ sẽ nghĩ gì?
Đối tác mỹ phẩm đang đàm phán với cô ta cũng rất coi trọng hình ảnh thương hiệu.
Chỉ một vụ tai tiếng gia đình cũng đủ khiến họ tạm dừng hợp tác.
Trịnh Giai Lộ biết rõ điều đó.
Nhưng cô ta vẫn không tin tôi dám kiện thật.
Dù sao suốt năm năm qua, trong mắt cô ta, tôi chỉ là người chị dâu im lặng đứng trong bếp.
Tôi bị mắng không cãi.
Bị sai khiến không phản kháng.
Bị chiếm tiền không làm lớn.
Bị nhường phòng cũng chỉ ôm chăn sang phòng trẻ em ngủ.
Một người như vậy, sao có thể thật sự kéo cô ta ra tòa?
Cho đến khi điện thoại trên bàn rung lên.
Một tin nhắn mới hiện ra.
Thông báo từ tòa.
Cô ta cau mày mở ra.
Trên màn hình điện thoại, dòng chữ “Thông báo thụ lý vụ án” sáng đến chói mắt.
Nguyên đơn: Ôn Tư Dư.
Bị đơn: Trịnh Giai Lộ.
Tranh chấp: khoản vay dân sự.
Số tiền liên quan: 380.000 tệ cùng lãi phát sinh.
Tay Trịnh Giai Lộ run lên.
Chiếc điện thoại trượt khỏi lòng bàn tay, rơi thẳng xuống nền gạch sáng bóng của cửa hàng Thanh Nhan.
“Cạch” một tiếng.
Âm thanh ấy rất giống tiếng bát sứ va vào bàn trong bữa sinh nhật hôm đó.
Chỉ khác là lần này, người tái mặt không phải tôi.
Lúc này cô ta mới hiểu.
Bát cháo hôm đó không chỉ hất lên đầu tôi.
Nó còn hất đổ luôn năm năm cuối cùng tôi chịu nhịn.
